METANOIA: 2017

ستّي

الأربعاء, ديسمبر 20, 2017

"يا رب تشتي..."

ثم أصمت...

أنتِ أمامي الآن، تجلسين على سريرك، كعادتك، تطوين بين أصابعك كيسًا فارغًا، يُعانِد مصيره بالانكماش، تَبسُطينه، ثم تعودين لتشكيله من جديد...

أحاول الغناء مجددًا... "يا رب تشتي..." أنتِ تُحبين الشتاء رغم ما يفرضُه عليكِ من منع تجوال، لكنّه يُكاسِرُ عنادنا أمام الانكماش، ويغلب. نعود راغبين إعادة تشكيلٍ إليكِ...

"يا رب تشتي...

وأروح عند ستي..."

أنحني أمام اللفظ الأخير، أمسحُ فوق قلبي ثم أسقط. ضوضاء العالم في داخلي تستكين... أتعلمين أنّ السين والتاء حرفان مهموسان؟ يخرجان من الفم دون جهد، دون إحداث أيّ جلبة ويستقران في المدامع. حرفان دافئان برائحة المطر، يبدأن بمتكئ ويؤولان لمتكئ. وبين هذا وذاك يذوب الكون كله، يتوقف عن الدورانِ ويطفئ شاشاته العازلة، يعود أدراجه لأصله، مسبحة سمراء تذكرين بعدد حبّاتها الرب إناءَ كلّ صلاة.

"يا ربِّ تشتي... وأروح عند ستي...

تعملي فتّة..."

ما طعمُ السماء اليوم؟ أتساءل... فتّة كاللتي تتناولينها صباحًا مغمورةً بالشاي. أو فلتكن قرص دواءٍ سرمديّ يغنيكِ عن كثير العلب المختبئة تحت الوسادة، تبلعين العشرات منها كل يومٍ. تبلعين الألم. أما أنا، فأبلعُ الحُزن. لكنّ جسدي أضعف من مهاجمته، يطرقُ جدران معدتي بشدّة، يُخضِعُ كريات الدم البيضاء، بضعه ينصهر تحت الجلدِ وبضعه يحول العين ماءً، يحفرُ ببطءٍ دربًا يمشيه القلب بقدمين داميتين بعد أن ارتضاكِ من اليوم قِبلته، يهرول نحوك ويشيب.

طعم السماء اليوم كالأرضِ الرحبة التي خلقتها بداخلنا، بذرة التمرّد الأولى؛ "هو ماله فيّ أبوتش؟ خذيهن وتقوليلوش". طعمٌ ينفجرُ من أعماقِ الروح كالزعتر الأخضر والخبيزة والسبانخ. طعمُها اليوم أصفر، مسلي الفستق الذي تُحبين، ثلاثة أكياس يتيمة شُرّع لها النوم بمحاذاتك وحالت بيننا لعنتي الدهريّة؛ البكاء والوقت.

البكاءُ وجهتي الجديدة، المتنفس، أقول في سري بينما يضيقُ عليكِ نَفَسُك. لا أدري ما الحكمة التي سنُحقَنُ بها جرّاء السؤالِ لماذا لم يكن نفسك الأخير في بيتك، مثلما رغبتِ، عزاؤنا ربما في جمال وجهك حين غادرتيه نحو النور، عزاؤنا البكاء، كانت تُحبكم فابكوها، قالتها سويداء قلبك، رفيقتك، ابنتك الوحيدة وهي تهجو تراكيب اللغة المتقرّحة في كلمة "كانت". أتعلمين أنها تُشبهك؟ أنظرُ إليها فأراكِ... حتى في فاجعتنا بك تركت قطعةً نمسحُ بها خطايانا.

"يا رب تشتي... وأروح عند ستي... تعملي فتّة...

أكلها وأنام..."

قلتِ بأنّي أدرسُ كثيرًا وأنام، "بس تصحى بتيجي عندي..."، جئتك أجدد البيعة، يدي قصيرة، يدك جميلة وبيننا مسافة طويلة من النوم.

تنظرين في حافة الموت المحاذية، "لو تعطيني شويّة نوم"، ليتك لم تأخذيه كلّه يا ستي...

ليتك لم تأخذيه.

هَــذيان

Twinkle Twinkle Little Star

الاثنين, أكتوبر 09, 2017

الجحيم هو الآخرون

الاثنين, أبريل 17, 2017

رسائل للذي يقرأ

رسالة للذي يقرأ (10)

الخميس, يناير 19, 2017

عزيزي الذي يقرأ،

الأسئلة كلها تملك إجابة واحدة...

أحاول منذ مدّة أن أكسرَ معتقل الشعور بالكتابة، لا أدري إن تكوّرت على نفسها في جوفي بإرادةٍ منها أو حشرها أمرٌ ما هناك، الأمر الوحيد المؤكد أنها معتقلة وأن الركود في سجنها يطيب لها، لم تعد تتحايل على النورِ في المقل أو في أعلى الثغر. تجلسُ بحزنٍ رتيب جميل في القاع، تتقلب ذات اليمين وذات الشمال لئلا يتجاوزها، مثلما فعلَ غيره، مجرى الدم.

هناك من يدّعي أن التعبير باللغة المحكيّة أكثر مصداقيّة لما في القلب وأقربُ شكلًا لما نُحِتَ فيه من خدوش، فالفصيحة ليست السهم الأول الذي يشحذه العقل إن أرادَ أن يُصيبَ أو يُطبب. لكنّي أظن بأن ما يعتري معتَقلي الصغيرَ من شعور يليقُ به لغة مختلفة، مفرداتها ليست في متناول الجميع. كلماتٌ تعتصرُ الخلايا ذاتها لتلدها... وأنا، لا زلتُ أحاول تعجيل المخاض رغم علمي باحتماليّة تشويه الخليقة.

بيدّ أنّ لا بأس... فالولادات من كل الأصناف تملك إجابة واحدة...

اعتدتُ دائمًا على الجلوس في طرف اللحظات، حتى عندما تكون لحظتي أنا، أجلسُ في الطرفِ أرقبُ الزحام كله، اللا أحد، وأستخرجُ منه نظرياتٍ ومفاهيمَ لا يسمعها غيري، أركلها لسوادِ الليل لألهيه عن الامتزاج بي... وأكمل أنا جلوسي في الطرف صامتة. راضية.

لم يأبه بي أحد، ولم يُدرك أحدُ من قبل جلوسي في الطرف، حتى في لحظتي أنا، وظنّ اللا أحد قصيرُ النظر فاقدُ البصيرة أن هذا العالم الواسع\ الضيق\ الرحب\ الخانق الذي يدور حوله قد منحه من سعته\ صغر يده لحظةً إضافيّة ودورةً جديدة في مجرّاته.

بيدَ أنّ لا بأس... فالدورات كلها، مهما عظمت أو صغرت، تؤول نحو إجابة واحدة...

لا أدري، عزيزي الذي يقرأ، كيف نُجبِرُ شيئًا ما ظاهريًا ملموسًا صنيعَ البشر أن يُعبّر عمّا لا يحتملُه الجسد فيطمره في الروح. وكيف نقوى بكل الأنانيّة والجشع على محاولة تشكيله في قوالب ومسميّات سحيقة تُلائم نوافذ العقل وضآلته. وكيف تأتي كلمةٌ واحدة وتقلبُ كل هذه المقاييس والمكاييل والاعتبارات على الرغم من أنها تحومُ طوال الوقتِ فوق رأسنا...

لا أدري، عزيزي، لماذا لا تستطيعُ كل هذه التكنولوجيا الحديثة والاختراعات التي تطفو على سطوح الوقت وتغمرُ كلّ ما دونها أن تُخلّد ما يستحق البقاء حقًا. كصوتِ أحدهم وهو يقول كم اشتاق لنا، عجلات المركبة وهي تعلن سلطتها فوق الاسفلت بسفرٍ منشودٍ للوطن، صوت الانفجار البعيد عن المنزل – ذاك الذي أدركه واحدٌ أخير- رائحة باطن يده أو ملمسها، لون شعره، عدد التجعيدات في مُحيّاه... الذاكرة عصيّة على سيدها كما تعلم، الأشياء التي نحيا بها هي أول ما يتفلّت من خزائنها، كل التقنيّات الحديثة تقف عاجزةً أمام استحضار صورة بحجم الحُب، وكأن حاجة الكون بالاستمرار تهتزّ إن أخرجناها من مخبئها، فتعاقبُنا بتلاشٍ تدريجي مثلما ينسحبُ خيط الضوء وراء غيمة.

بيدَ أنّ لا بأس... فكل الرغباتِ والأسباب تنحني أمام إجابةٍ واحدة...

الموت.

METANOIA

METANOIA

ستّي

Twinkle Twinkle Little Star

الجحيم هو الآخرون

رسالة للذي يقرأ (10)

[عني، رُبّما]

[وسوم]

[نغرق في العالم الأزرق]

[هذيان]

[أول الغيث قطرة]

Instagram

Popular Posts